A sétima ressaca

No fim do sexto dia de porre

     atirado     num        canto
(na cama?)
(no coma?)

        vomitado   

            desnorteado           

                     abençoado               

completamente sem forças

                 nem motivação

                          ressuscitei.

No fim do sexto dia de porre

     ouvi uma voz distante 

que dizia:

- Desgraçado! Mas você não morre nunca, porcaria?

No fim do sexto dia de porre

                         eu vi

um enorme, iluminado, brilhante
 e lindo

 anjo                 parado

     pairando 
              ali
a 7 palmos acima da minha TV
.

No fim do sexto dia de porre
          nada não havia
       s   e   n   t   i   d   o
              na verdade
      nunca
              tem
                   .

Pensei: Já é Carnaval?
Ou alguém realmente se importa
mesmo que seja
do além
?

Falei:
- Porra, por que tu não te mexe

   e me traz uma aspirina ou um paracetamol?

Acho que a Terra continuava
no mesmo lugar
se movendo
continuava sendo
um lugar horrível
para se viver.

Mas
(pelo menos)
no fim do sexto dia de porre
na sétima ressaca
descansei
...

Abrigo

Chove em Cangas
e dentro da minha cabeça
e do meu copo e da palavra.
A chuva lava e leva o sentido.
Se ao menos lavasse o quintal
e levasse todo o mal,
haveria
abrigo.

Bebendo cerveja num bar

Até mesmo quando se acha que não se está fazendo nada se está produzindo alguma coisa. Para o bem estar geral da nação e do sistema. Enquanto bebo uma cerveja, sentado num bar, o cara do bar já está lá para faturar. Alguém para alugar o lugar. Enquanto isso, garanto o emprego de publicitários imbecis e sem talento e de mulheres que apenas tem peitos e bundas para vender. As luzes estão ligadas, claro. Me lembro da conta que esqueci de pagar. Merda. O próprio banco em que sento, de tanto sentar, uma hora vai quebrar. Assim como qualquer banco em que você depositar. O cara mal barbeado do meu lado me lembra que estou há dois meses sem me barbear. Minha Prestobarba... Onde estará? Sei lá. Tenho que comprar. Todos fedemos (precisamos de sabonetes, detergentes, xampus, condicionadores, barbeadores, pasta de dente, perfumes do Paraguai...). Sempre tem alguém para lucrar. Alguma coisa para fazer, você vai dar. Nem que seja um emprego para alguém consertar tudo que você quebrar no bar. Sempre alguém para empregar. Algum crítico literário para dizer-me que não sei rimar. Alguém para me pedir empestrado e nunca mais pagar. Quando estou saindo, me lembro que não tenho mais carro. Tenho que caminhar. Pelo menos não tenho que pagar IPVA. Mas pago por caminhar, sabendo que meu sapato, já gasto e furado, mais cedo ou mais tarde, vai se entregar. Mas eu vou lá, caminhando e pensando que em algum lugar há um sacana esperto roubando o imposto que eu pago, simplesmente por estar fazendo nada, bebendo cerveja num bar. 

Velho bar

                             In memoriam Raimundinho e Nego Có

Quando um bar fecha suas portas

definitivamente

é como se uma igreja gótica medieval

ruísse do dia para a noite.

Ficamos procurando

perplexos

nos escombros

bolas de sinuca e cartas de pôquer,
carteiras de cigarro,
fuga, refúgio,
amigos, abrigo,

restos das noites de sexta,

dos jogos de futebol na TV,

das ressacas benditas,
das filosofias, baratas,

das conversas jogadas fora

nas madrugadas quase infinitas

do santo templo.

É como se tudo isso nunca mais fosse existir:

tudo que um dia tínhamos como verdadeiro e eterno,

dissolve-se tal qual pedras de gelo num copo de uísque

num dia de verão.

Subitamente, sem referência,

ficamos assim meio perdidos,

vazios como garrafas sem bebida,

plebeus sem água benta nem comunhão.

Quando o luto termina

(quanto tempo levará?),

não nos resta outra coisa a fazer

senão reerguer dos cacos

um novo velho bar.

Meu velho All Star

meu All Star já tá tão gasto

destruído fodido coitado

tão maltratado

pelos anos e por mim

gasto de tanto andar

de lá pra cá de cá pra lá

pelos becos da vida

pela pedra que não gasta

pela noite que não passa

pelo dia que nunca vem

gasto por assistir sempre as mesmas notícias no Jornal Nacional

as mesmas pessoas sem talento fazendo sucesso

pessoas que não mudam

não tem jeito

pessoas que mudam a toda hora

e que não me deixam em paz

pelas pequenas derrotas diárias

pequenas discussões

dentes cariados

planos frustados

cruzados irreais

prestações vencidas

noites mal dormidas

subidas e descidas

meias verdades

toda realidade

amigos com prazo de validade

aos 30 anos

também me sinto meio gasto

mas não há outra alternativa

vou comprar outro All Star

continuar

Pingos nos "is"

Nenhum pássaro na mão

Minha sorte do dia no velho Orkut: "Mais vale um pássaro na mão que dois voando".
Para que vou querer um pássaro? Deixe-os no céu, livres pra voar e, eu, aqui, no chão, livre para me ferrar!