CLARICE E SUAS VERDADES

"E andar na escuridão completa à procura de nós mesmos é o que fazemos".

(Clarice Lispector, Água Viva, Nova Fronteira, 1980, p.46)

Sobre a reprodutibilidade

Walter Benjamin falou sobre isso. Ele falava na perda da "aura" da obra artística na era da reprodutibilidade. Ele escreveu sobre isso bem no auge da expansão do cinema e no momento em que a fotografia já estava consolidada como uma nova forma de arte e expressão humana. Deveria reler esse texto, mas agora tenho que escrever sobre ele. Paradoxo. Fico com o que me lembro. 

O quadro da Monalisa está no Museu do Louvre, na França. Nunca o vi e talvez nunca o verei pessoalmente. No entanto já o vi tantas vezes que ele já se tornou parte do meu e do imaginário de quase todas as pessoas que habitam este mundo. Paradoxo da reprodutibilidade. Vi mas não vi.

Em uma dessas revistas semanais (Época, Istoé, não me lembro qual foi) havia uma matéria sobre uma exposição de Van Gogh. A imagem que abria a matéria era uma reprodução do quadro "A Noite Estrelada". Uma coisa linda. A legenda da imagem da revista chamava atenção exatamente para o fato de que ela era uma reprodução e de que nenhuma tecnologia poderia substituir a experiência de estar ali, em frente daquela imagem e ver o maravilhoso efeito e vida que as combinações e fluências de cores do quadro proporcionam. Ou seja, a reprodução não é, nem nunca será, a coisa em si.

Da mesma forma pode-se pesquisar na Internet e facilmente encontrar a imagem do quadro de Van Gogh (com inúmeras qualidades de reprodução, algumas até alterando a qualidade de tonalidades) e depois colocá-la como plano de fundo da área de trabalho do seu computador. Uma boa ideia, vou fazer isso. No entanto será sempre uma reprodução, nunca a original. A aura foi perdida. Em troca disso, ganhamos o acesso a ela. Paradoxos. 

Algo mais ou menos parecido aconteceu com a invenção da prensa por Gutenberg que tornou possível a reprodução mais rápida (antes feita manualmente por monges) da Bíblia. A consequência, na época, foi a Reforma Protestante, que não por acaso, protestava a liberdade de interpretação da palavra divina.

Democratiza-se a liberdade de interpretação que, naturalmente, qualquer produção humana possui. No entanto, ao mesmo tempo, não a possuímos mais. A não ser como símbolo.

Tenho colada no meu contrabaixo a famosa imagem de Marilyn Monroe na qual ela tem sua saia levantada pela ventilação do metrô de Nova York. Cena icônica do cinema. Para mim, entre outras coisas, fundamentalmente ela representa o desvelamento de uma verdade que existe e é desejada e que se mostra, não por completo, apenas em sua latente possibilidade. Como é natural das imagens, essa interpretação ultrapassa o sentido original. Andy Warhol se apossou dessa possibilidade, fatiou e esquartejou Marilyn em muitas, infinitas Marilyns. Tornou, também, verdade em verdades, infinitas e múltiplas. No entanto, sempre iguais. Reproduzíveis. Verdades industriais, embaladas a vácuo e prontas para consumo.

Nesse segundo

Há aí, em algum lugar, nunca aqui, nunca aqui, do outro lado da rua, talvez, talvez no último andar de um prédio de Nova York, alguéns que acordam e beijam uma boca de diamante. Escovam os dentes com pastas de dente que são as mesmas que você usa mas que incrivelmente criam uma camada de ouro 18 quilates. Apenas imaginar o sorriso dessas pessoas dá vontade de vomitar. Elas vão ao banheiro e cagam uma merda tão brilhosa e perfumada que você não hesitaria em pegar um pouquinho para colocar em você e ficar tão brilhoso e perfumado como esse cocô divino. Esses alguéns têm investimentos no Bradesco, Banco do Brasil, Petrobrás. Se as coisas vão mal podem investir na Guerra do Congo, na Guerra Contra o Medo, o Desespero e a Burrice Generalizada, ou outra empresa qualquer. E eles investirão seu dia em dar 10 mil sorrisos 18 quilates, comer sua mulher de diamante, acariciar sua gata de 500 dólares que daqui há um mês dará 10 filhotes de 500 dólares cada. E você irá acordar em farrapos, depois de mais uma garrafa de vodca e com gosto de bocetas imundas na boca, hematomas e com a nítida impressão de que o mundo não vale nada e sem saber exatamente por que está levantando da cama. Tem sorte de que é domingo e as coisas estão meio que suspensas numa névoa existencial. O seu gato vem lhe dar bom-dia e isso é quase suficiente para um sorriso. Você está completamente convencido de que em algum lugar, nunca aqui, nunca aqui, a matéria que constitui todos os seres é diferente, o próprio ar que se respira é menos intenso e carregado de perfumes franceses que custam 999,99 reais. Qualquer outra pessoa é um insulto à sua existência. E há bilhões delas por aí. Você está completamente ciente de que todos os cus fedem. Mas em algum lugar, nunca aqui, nunca aqui, há um cu de diamante num cofre de um banco da Suíça que não emite odores nem peida. Você escova os dentes e, graças ao deus ciência, é só pasta de dente mesmo. Seu gato insiste em tentar fazê-lo feliz. Talvez até haja alguém que realmente o ame em algum lugar, nunca aqui, nunca aqui. Não é uma coisa incrível? Você não hesita em abrir a porta porque sabe que lá fora há o sol e o calor depois de um mês de chuva e escuridão e frio e talvez até o botão de rosa tenha desabrochado. E sim, lá está, o sol, o calor, a rosa. Mentalmente você anota: tenho um gato, o sol, a rosa, nenhum dente cariado por enquanto, só uma espinha, quase nada. Não são 18 quilates, são o que são e são seus. Alguéns podem ter tudo isso e mais: eles têm você. Mas esse sorriso é seu. Só seu e do seu gato, do sol, do calor, da vodca, do segundo que você sabe que vai acabar, dessa porra de domingo fodido da vida. Aqui, aqui. Na minha boca. Agora. Nesse segundo. Só nesse segundo.

Conheço algumas Jujubas, e você?

Fim

A vida
esta mesmo que aí está
e que já foi
e continuará
a pesar
apesar
a passar

o que fazer mesmo com ela
se já sabemos que no fim vamos perder?
o que nos faz continuar?

perguntei para a cigana
ela disse (pagando dez reais)
perguntei para minha avó
ela disse (creia em Deus)
perguntei para o banqueiro
ele disse (lucrar)
perguntei para o professor
ele disse (ensinar)
perguntei para o político
ele me enrolou e não disse nada
perguntei para o padre
ele disse (salvar)
perguntei para o Bukowski
ele disse (anarquizar)
perguntei para qualquer um que passava na rua
ele disse (sei lá)
perguntei para meu pai
ele não estava lá

nessa falta de sentido
nessa busca de abrigo
quanta sabedoria em não falar

e eu sempre a exigir respostas
quanta ignorância em questionar

quando a morte dá as cartas
o que fazer com essa vida

gostar de jogar
de estar no jogo
este jogo mesmo que aí está
apostar

o sentido da vida, meu pai
a postar

Missão (im)possible

Pré-história

Da chama inaugural do fogo humano. Pedra contra pedra. Faísca. Agrotóxicos. Fumo. A chama industrial do meu isqueiro. Fogo. Câncer. Formas de tratamento ultramodernas que não impedem. A morte. Máquinas trabalham para salvar a vida que elas não têm. Chegaríamos aqui sem elas. Mas elas nos trouxeram mais rápido. E não deixarão que partamos tão cedo. Sem sofrimento. Charles Chaplin foi comido por uma num filme. Me preocupo com a vida útil da minha TV de plasma 32 polegadas. Chegamos ao tempo em que. Nosso tempo é determinado pelo relógio. A fumaça do meu cigarro procura uma fresta. Uma fuga. Eu também. O liquidificador adora fazer barulho. Os elétrons que o movem produzem uma bela desintegração do DNA do abacaxi. Me poupam do esforço de misturar tudo com Castelhana e açúcar. O trabalho de apertar o botão. Regular a velocidade. Beber. Ver o mundo pela tecnologia dos óculos. Há muito que ver. Muito que fazer. Tenho uma batedeira elétrica. Uma máquina de lavar sonhos de 1000 watts. Uma pedra de estimação. Um notebook que me conecta com tudo. Em tempo virtual. Preciso de uma calça nova e de uma obturação. Dentes novos são muito caros e dependem da inflação. Também preciso de um fazedor de amanhecer. De um despertador para acordar. Na hora determinada. Automaticamente acordar. Enquanto isso. Espero uma mensagem. Uma ligação. Uma salvação. O telefone permanece quieto. Coitado. Não sabe o que é amor. Vou jogá-lo na parede mais tarde. Mas ele não sabe. Tenho pena dele. Ignora sua própria desfunção.  Assim como eu. Deu.