Menina murmura:
― Esperança é cor que não desbota.
Mendigo resmunga:
― Esperança é a mais cínica das crueldades.
Cinicamente tomado de empréstimo de:
Moura, André. Lã de vidro: diálogos poéticos. Rio de Janeiro. Memória Visual, 2009.
segunda-feira, 19 de junho de 2017
[SONHO DE UMA MANHÃ DE INVERNO]
Atravessei aquela manhã de inverno como num sonho
o nevoeiro intenso
a grama úmida derretendo geada sob os pés
o silêncio quase absoluto
quase a b s o l u t o
Um cachorro enrosquilhado dormindo na varanda de uma casa
a fumaça saindo de uma chaminé
e do focinho do cachorro dormindo
como o sono querendo sair de mim
absolutamente sem nenhuma pressa
s e m p r e s s a
Um cavalo solitário pasta tristemente
não sei se realmente está triste ou se sou eu
que o vejo assim
Talvez seja um cavalo feliz vendo a mim
que caminha tristemente
querendo acordar de um sonho
onde há um cavalo que pasta
simplesmente
Como a humanidade caminha
sob o nevoeiro do horizonte invisível
sem saber exatamente o que virá pela frente
eu fui
f u i . . .
Permaneci naquela manhã como numa pintura
pinceladas frias de branco cinza desesperança
de um pintor desconhecido
Não se sabe quanto vale o quadro
pendurado
em um prego enferrujado
na parede suja de uma casa pobre
de um peão solitário
acumulando segundos
dias
e mofo
Eu
o cachorro
o cavalo
a fumaça da chaminé
congelados
pela frio
pelo tempo
pela tinta
O peão não sabe
se o quadro é triste
porque o pintor assim o quis
ou se é ele que assim o vê
e sente
enquanto toma café
e tenta acordar do sono
em uma manhã de inverno
Lá fora
seu cavalo
pasta
provavelmente
o nevoeiro intenso
a grama úmida derretendo geada sob os pés
o silêncio quase absoluto
quase a b s o l u t o
Um cachorro enrosquilhado dormindo na varanda de uma casa
a fumaça saindo de uma chaminé
e do focinho do cachorro dormindo
como o sono querendo sair de mim
absolutamente sem nenhuma pressa
s e m p r e s s a
Um cavalo solitário pasta tristemente
não sei se realmente está triste ou se sou eu
que o vejo assim
Talvez seja um cavalo feliz vendo a mim
que caminha tristemente
querendo acordar de um sonho
onde há um cavalo que pasta
simplesmente
Como a humanidade caminha
sob o nevoeiro do horizonte invisível
sem saber exatamente o que virá pela frente
eu fui
f u i . . .
Permaneci naquela manhã como numa pintura
pinceladas frias de branco cinza desesperança
de um pintor desconhecido
Não se sabe quanto vale o quadro
pendurado
em um prego enferrujado
na parede suja de uma casa pobre
de um peão solitário
acumulando segundos
dias
e mofo
Eu
o cachorro
o cavalo
a fumaça da chaminé
congelados
pela frio
pelo tempo
pela tinta
O peão não sabe
se o quadro é triste
porque o pintor assim o quis
ou se é ele que assim o vê
e sente
enquanto toma café
e tenta acordar do sono
em uma manhã de inverno
Lá fora
seu cavalo
pasta
provavelmente
segunda-feira, 8 de maio de 2017
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