Dê-me um título... não consigo pensar

As ideias estão mortas e enterradas. Nas escolas, um grande cemitério existe lá. Com lápides feitas em fórmica e tudo mais. Mas ninguém sabe o que está escrito nelas porque ninguém as lê. Caralhos e bucetas desenhados a lápis. Em breve teremos chips implantados em nosso sêmen. Neles, todas as informações de que precisamos. E elas serão atualizadas a cada nove meses. Automaticamente. Dependendo de qual versão do Windows você puder pagar. Então só teremos que andar por aí, trabalhando, trabalhando, comprando, comprando, tomando Coca-Cola, assistindo TV, cortando o cabelo no estilo da moda, assistindo filmes ruins, músicas, idem. Curtindo, compartilhando. Comendo McLanches. Felizes? Ah, já ia esquecendo: fodendo, fodendo. Reproduzindo o que querem que reproduzamos. O maior pensador que existe na atualidade é o Sr. Google. O Sr. Google pensa por nós. Rogai por nós, Sr. Google. Rogai por maus pensadores, e na hora da nossa morte intelectual. Amém.

A sétima ressaca

No fim do sexto dia de porre

     atirado     num        canto
(na cama?)
(no coma?)

        vomitado   

            desnorteado           

                     abençoado               

completamente sem forças

                 nem motivação

                          ressuscitei.

No fim do sexto dia de porre

     ouvi uma voz distante 

que dizia:

- Desgraçado! Mas você não morre nunca, porcaria?

No fim do sexto dia de porre

                         eu vi

um enorme, iluminado, brilhante
 e lindo

 anjo                 parado

     pairando 
              ali
a 7 palmos acima da minha TV
.

No fim do sexto dia de porre
          nada não havia
       s   e   n   t   i   d   o
              na verdade
      nunca
              tem
                   .

Pensei: Já é Carnaval?
Ou alguém realmente se importa
mesmo que seja
do além
?

Falei:
- Porra, por que tu não te mexe

   e me traz uma aspirina ou um paracetamol?

Acho que a Terra continuava
no mesmo lugar
se movendo
continuava sendo
um lugar horrível
para se viver.

Mas
(pelo menos)
no fim do sexto dia de porre
na sétima ressaca
descansei
...

Abrigo

Chove em Cangas
e dentro da minha cabeça
e do meu copo e da palavra.
A chuva lava e leva o sentido.
Se ao menos lavasse o quintal
e levasse todo o mal,
haveria
abrigo.