Foda-se sempre foi mais ou menos como uma filosofia de vida. Algo como: de onde vim, para onde vou? Resposta: "foda-se!" Tenho que enfrentar o mundo, a sociedade e ainda uma banca com cinco doutores? Penso: "foda-se!" E daí vou indo.
Banalidades, aleatoriedades, inutilidades, letras de música que não viraram música e alguma poesia
terça-feira, 28 de maio de 2013
Sobre as impossibilidades da Geografia
Amores antigos são
como velhas estradas
esburacadas e abandonadas
que eu sei,
você sabe,
permanecem lá.
Destinos trocados,
sinais errados,
o preço do pedágio
que ninguém mais quer pagar.
Mas eu sei,
você sabe,
um pouco de nós
permanece lá.
A Geografia não explica
nem há de explicar:
antes uma linha reta numa planície
ladeada pela sombra de mil árvores
e perfumada pelo perfume de mil flores.
Agora obstáculos intransponíveis:
pontes arruinadas,
tortuosos caminhos
riscados do mapa,
cobertos pelo pó
da memória.
Há novos caminhos
para quem quer ir à cidade Paraíso.
Em noites de lua cheia
ainda costumo andar por lá.
Mastigando as vísceras da solidão
como um chiclete de dez centavos.
Sinto o vento na cara,
aspiro o aroma de mil flores mortas e
acelero.
Acelero a 200 km/h
num velho e enferrujado
Cadillac vermelho conversível caindo aos pedaços
cheio de corações e
pedaços de corpos ensanguentados
no porta-malas.
Deixo suspenso no ar
um rastro de poeira
prateada pelo luar
de mil luas.
terça-feira, 21 de maio de 2013
Mártir de si mesmo
Costumava morder a si mesmo todos os dias, às vezes até arrancando pedaços de sua própria carne, que comia angustiadamente com um pouco de sal. Apenas para que a dor o lembrasse de que ainda continuava vivo.
Hoje em dia é considerado o maior colecionador de cicatrizes do mundo. Ele tem muito orgulho das suas cicatrizes.
É venerado em vários templos como o grande mártir do individualismo pós-moderno.
Hoje em dia é considerado o maior colecionador de cicatrizes do mundo. Ele tem muito orgulho das suas cicatrizes.
É venerado em vários templos como o grande mártir do individualismo pós-moderno.
domingo, 19 de maio de 2013
X
traduzindo...
Às vezes o poema está ali.
Você sente
pulsando na corrente sanguínea
palavras
entre hemácias
e hemoglobinas.
Drummond já morreu
e você pensa:
agora sou eu!
Você põe o ponto
no lugar da vírgula
pra ver se alguém vai notar,
Mas são apenas palavras
e você não sente nada.
Então você vomita no poema
e sai para comer um x-coração.
terça-feira, 7 de maio de 2013
No fundo do poço há um túnel sem cachorro e com frio
Sabe aquela expressão sobre a "luz no fim do túnel"? Você só saberá o que ela realmente quer dizer quando estiver num mato sem cachorro. Sabe aquela expressão "num mato sem cachorro"? Você só saberá o que ela realmente quer dizer quando estiver numa fria. Sabe aquela expressão "numa fria"? Você só saberá o que ela realmente quer dizer quando estiver no fundo do poço. Sabe aquela expressão "no fundo do poço"? E assim sucessivamente.
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