Velho bar

                             In memoriam Raimundinho e Nego Có

Quando um bar fecha suas portas

definitivamente

é como se uma igreja gótica medieval

ruísse do dia para a noite.

Ficamos procurando

perplexos

nos escombros

bolas de sinuca e cartas de pôquer,
carteiras de cigarro,
fuga, refúgio,
amigos, abrigo,

restos das noites de sexta,

dos jogos de futebol na TV,

das ressacas benditas,
das filosofias, baratas,

das conversas jogadas fora

nas madrugadas quase infinitas

do santo templo.

É como se tudo isso nunca mais fosse existir:

tudo que um dia tínhamos como verdadeiro e eterno,

dissolve-se tal qual pedras de gelo num copo de uísque

num dia de verão.

Subitamente, sem referência,

ficamos assim meio perdidos,

vazios como garrafas sem bebida,

plebeus sem água benta nem comunhão.

Quando o luto termina

(quanto tempo levará?),

não nos resta outra coisa a fazer

senão reerguer dos cacos

um novo velho bar.